|
Антологія сучасної новелістики та лірики України-2018 : (Проза, поезії, есеї, написані виключно у 2018 році.)
Олександр Апальков, Комісарук Володимир, Киян Валія, Наслунга Влад, Диба Алла
(Переклад:
Апальков Олександр)
— Склянка Часу*Zeitglas,
2019.
— 216 с.
— (Серія: Антологія сучасної новелістики та лірики України).
— м.Канів. — Наклад 500 шт.
Можливість автографа.
ISBN: 978-617-7425-31-0
ББК: 84 (4-Укр.-Рос) 6-5
Жанр:
— Проза
— Поезія
— Есеї
Анотація:
Вже двадцять третій рік поспіль міжнародний літературно-мистецький журнал
"Склянка Часу*Zeitglas" відкриває нові творчі імена.
А один раз на рік (із 2003) ми готуємо окреме анонсоване видання
„Антології сучасної новелістики та лірики України”
Ця книга буде вже традиційно представлена на міжнародних книжкових форумах, виставках тощо.
Нині укладено її 16-го випуску.
Її видання приурочене і буде презентовано на найбільшому в Україні міжнародному фестивалю «Книжковий Арсенал», який відбудеться у травні 2019 року у м. Києві.
До книги запрошувалися автори всіх регіонів України та наші земляки, що мешкаєть за кордоном.
|
Лінк із зображенням книжки:
|
"... Ухабистое полотно дороги. Едет медленно старый ПАЗик. Иродиада сидит одна. На боковом сиденье, у входной двери. От печки мотора тенет тёплый дух. Раскачка клонит в сон. Все, кроме неё, пассажиры – люди пожилые. Многие из них вошли в автобус прямиком из церкви. За окнами стелятся поля, куда ни глянь. Снегом завалены они вчистую.
Два престарелых мужика, что сидят ближе к ней, сняли шапки. Их головы похожи на заоконный пейзаж. Седины неухоженные, давно не стриженные. Мужики расстелили на коленях газету, оправили её края. Газета старая, ещё с орденами в углу жирного заголовка «Правда України».
На ... [ Показати весь уривок ]
газете, как на карликовой скатерти-самобранке, появляется полбуханки хлеба. Хлеб чёрствый, его ломают с трудом уже старческие руки, сухонькие. В этих же руках появляются два стограммовых стаканчика. Такие Иродиада видела ещё до тюрьмы. Они гранёные, сизые от времени. Дядька протирает их, двумя пальцами, сперва дыхнув на пальцы, затем в каждый из них. Его сосед достаёт из сумки поллитровку. Бутылка сизого стекла с мутным содержимым. Сумка женская, белого когда-то дерматина, одна ручка у неё пришита дратвой. Из сумки же достаёт он два яблока. Зелёные, словно только сорванные с ветки, «семеренки» пахнут. Всё делают старички неспешно. В такт качающемуся слева направо автобусу.
– Возьми, дочка, – протягивает мужик Иродиаде одно яблоко. – Надо бы два, до пары, шоб не съели татары, – он улыбается почти беззубым ртом, пуская морщины по углам синих когда-то, но теперь выцветших глаз пьяницы, – да нам закусить надо. А ты, я вижу, сама татарской крови дитя.
Иродиада благодарит улыбкой и кивком головы. Яблоко кладёт в карман пальто.
– Может, – разломил-таки хлеб второй компаньон, – дама выпить желает? Будет на троих. Как и положено.
– Спасибо, – подаёт голос Иродиада, – не пью, – она улыбается, засовывая руки в рукава своего пальто, – пока не зажгутся на столбах фонари.
– И справедливо поступаешь, – наливая стаканчики и опасаясь: не пролить бы, бормочет даритель яблока.
Мужики пьют и закусывают неспешно. Никто им не перечит. Ведут они себя тихо. Даже не слышно бульканья и чавканья. Мерно гудит автобусный двигатель, подвывая на перемётах.
Иродиада полупогружена в дремоту. Она отдыхает от ходьбы, поисков, разговоров.
Временами улавливает беседу столующихся, обрывками.
– У нас правды не стало.
– Нет. И законов нет, порядка нет.
– А если нет законов и порядка, то и державы нету.
– А ведь Украина рождает наибольшее число талантов в мире, на квадратный метр, – переходит на возвышенный тон тот, что подарил яблоко, – но страна их не ценит, они ей и не нужны. Почему, – спрашиваю я, – молодёжь тикает не только из села, но из страны?
– Потому шо жить хочут.
– То-то! Наливай!
И опять тянется снег заоконных полей. И дремлет каждый пассажир. И, кажется, в дремоте и шофёр ведёт свой транспорт, с колдоба в приямок…
– И газетки, которая выходила ежедневно, уже нету. Вот доедаем и допиваем с неё, старой, остатки нашей радости.
– Нема «Правди України»?
– Как стали в ней появляться портреты Кучмы и правительства, так и завяли, скажу тебе, цветы правды и объективности… А в две тысячи первом и сама газета «Правда Украины» стала частной мега-империи миллионера Порошенко. Он ей быстро сварганил формат европейского стандарта.
– Шо?
– Размер А-3 и в два цвета. Пошёл я к почтарке. Хотел выписать.
– Ну?
– Куда там. Не по карману. Пенсия, сам знаешь, какая.
– Та ты ж учительствовал всю жизнь. Должна быть хорошая.
– Тысяча триста гривен в месяц.
– Да ну? У меня тоже такая. А я институтов не заканчивал. Ну, ещё по стаканчику?
– Давай, за правду Украины...
Олександр Апальков, стор. 211-214. [ Згорнути уривок ]
|
